Sin tiempo

Ayer nomas pasó
lo estoy viendo
venir caminando
cruzando campo
mono al hombro
tranco a tranco
como meditando
cosas del tiempo
que van quedando.
Permiso para pasar
en tono respetuoso
ando solo de paso
pido para descansar
también a mi amigo
un perro lanudo
andamos los dos
si nos pueden aceptar.
La noche se venia
rojiza en el horizonte
pobreza digna traía
unas pocas pilchas
y un tarro a la cintura.
Don Pedro el cocinero
ciruja supo ser
trabajador circense
hermanos Podestá
un día también llego
a la matera fue a dar.
Atendió al llegado
que pretendía aseo
la tina le indico
debajo del sauce
ropa y cuerpo lavo
parecía otro hombre.
El fogón nos reunió
mientras él contaba
porque esa vida
lejos de la sociedad
Supo tener familia
y cierta prosperidad
lo canso la opresión
inequidad, injusticias
prefirió la soledad
vivir a su manera
estar atado a nada
palpar la libertad.
Andaba en la niñez
ya sabía escuchar
esa noche fui feliz
al oír tantas palabras
hoy suenan iguales
el poder y la mentira.
Quizás no hay crotos
si mucha miseria
demasiado abandono
ni la clase media
donde salieron.
Al otro día pregunte
donde estaba
temprano se fue
antes del amanecer.
pero algo te dejo.
Entre a la matera
don Pedro apilaba
leña recién cortada
fue cuando me dijo
lo hizo para vos
un banco de madera
por oírlo con atención.
Conocí aquella gente
deambulantes errantes
habladoras del silencio
que les anda por dentro
y escarba los huesos
Sabios idealistas
sanos de ansiedad
Eligieron esa vida
sin falsedad ni mentira
ni un orden horario
sin credos ni rutinas
solo con su perro
llamado el solitario.

Matices
Todo es grisáceo
bardas, cielo, lago
finezas al natural
Por estar tan bajo
juegas con nubes
llovizna sin mojar
pincelado en azul.
Igual que el Cerro
así está cubierto
desde el cretácico
guarda secretos.
Frescura al jarillal
sube enraizado
por la piel reseca
gredosa de sal.
Por el saucedal
entre tamariscos
la vida rumbea
añil viaja al lago.
Es el Pellegrini,
lleno de historias
la picasa revive
al juntar las redes
viejos pescadores.
Plomizo amaneció
nostalgia otoñal
penden gotitas
perlas en el chañar.

Todo muta
Algo ya cambia
muta en tibieza
da otras formas
lento despertar.
Olor a madera
flota por el aire
es tiempo otoñal
hora de guardar.
Saldrán humitos
negras chimeneas
calor en hogares
quemando leñas.
Romántica escena
quien no conoce
cuando nada llega
lo da la naturaleza.
Es la misma vida
dictando normas
ayer flor y fruto
mañana renacerá.
Inciada alameda
en rojo pincelada
por allí el sol sale
tenue en otro día.